Хочешь об эльфах и чудесах?
Ладно, поговорим.
Только не надо про тьму на востоке, Мордор и Тангородрим.
Дело такое, как ни крути,
самая страшная тьма у тебя, у меня в груди.
Там пустота и ветер холодный свистит
между ребер.

Дальше поехали.
Уходящие чудеса,
взрослыми ставшие детские голоса,
меч деревянный, оставленный в старом чулане.
Мы барахтаемся в тумане
сигаретного дыма,
обмане.

Брось.
Если жизнь твоя вкривь и вкось,
чудесам-то какое дело?
Флейта поет, как и прежде пела,
не чернеет лунное серебро,
там за туманом гудит рог.

Чудеса приходят на твой порог.
И теряются в твоей тьме,
в твоей вечной, постылой зиме.
Той, которая у тебя в груди,
и обратно им нет пути.

Ты устал, ты измучен этой зимой?
Хочешь лета и солнца?
Голоса флейт?
Домой?

Вставай.
Бери меч.
Сражайся с тьмой.

(с) Мария Гуцол/Амариэ