Тот случай, когда заходишь в дом абсолютно бухой. Почему-то доехал о дома, не дождавшись маршрутки, на каком-то хаче в жигулях, не пристегнувшись, потому что пофиг. И дома, заходя в полутёмную комнату, раздеваясь на ходу, видишь не перевёрнутый календарь с цифрой два, с живописью на каждый день. И переворачиваешь.

Всё расплывается, темно, но первая реакция изнутри на это расплывчатое нечто из серых пятен:
- Это ж ебучий Коровин.
Включаю свет. Коровин, ёпт. Бульвар Капуцинок.
Даже во тьме, задолбаный и бухой - я распознаю живопись по наитию. Ты охуительно крут, чувак. Хотя бы в этом.
Главное - что в этом.