Я устал от скопившихся вокруг и обострившихся совпадений, предчувствий, завязывающихся узлов и каких-то моментальных исходов.
От грядущих - я устал заранее.

Раньше пару в неделю, сейчас - пару раз на дню.
Полнолуние. Грозы. Болит голова.

Утром - перелистнул календарь на тридцатое - и хоть живопись там в основном зарубежная - почему-то был Врубель.
И называлась она "Утро".
Помню, что естественно - остановился и поднёс её к глазам, поняв, что не помню её вживую и она точно не в третьяковке.
И я не уверен, что был бы готов её увидеть. Потому что первый раз в тот зал зайти я не смог и тупо вышел из музея, а второй - кажется был зря и мне потом было плохо - я помню всё как из обморока и нет. Пожалуй - нет.

Вечер. Группа. Студентка в перерыве просто садится рядом с моим столом и начинает говорить.
Что она только вернулась из Петербурга и наконец сходила в Русский музей и всё ради Врубеля и его "Утра".
Я не удивился. Просто внимательно на неё посмотрел и дальше уткнулся в краски.

Которые дополнительный аллерген к моей сезонной аллергии - но иначе я не мог.

Такие совпадения постоянны, туго сплетены со снами я уже не знаю где и среди чего я живу. Что я помню, делаю, а что делаю не я. Особенно когда устаю.
И сейчас я вспомнил об этом, потому что тупо увидел календарь, пожелав его перевернуть.
Остальное забываю сразу.
Мне итак страшно.

Наблюдение - если посмотреть в затылок кота, улыбнуться, представив его жирненькую морду, и произнести его имя ПРО СЕБЯ - он вопросительно обернётся.