

Хочешь об эльфах и чудесах?
Ладно, поговорим.
Только не надо про тьму на востоке, Мордор и Тангородрим.
Дело такое, как ни крути,
самая страшная тьма у тебя, у меня в груди.
Там пустота и ветер холодный свистит
между ребер.
Дальше поехали.
Уходящие чудеса,
взрослыми ставшие детские голоса,
меч деревянный, оставленный в старом чулане.
Мы барахтаемся в тумане
сигаретного дыма,
обмане.
Брось.
Если жизнь твоя вкривь и вкось,
чудесам-то какое дело?
Флейта поет, как и прежде пела,
не чернеет лунное серебро,
там за туманом гудит рог.
Чудеса приходят на твой порог.
И теряются в твоей тьме,
в твоей вечной, постылой зиме.
Той, которая у тебя в груди,
и обратно им нет пути.
Ты устал, ты измучен этой зимой?
Хочешь лета и солнца?
Голоса флейт?
Домой?
Вставай.
Бери меч.
Сражайся с тьмой.
(с) Мария Гуцол/Амариэ